Opresión hacia mis instintos, mi forma de escribir, la manera de mancharme los labios formando un bigote.

Comprimida, por todo lo que destaca delante de mi, las cosas pequeñas se hicieron papel ardiendo, me acabé cerrando en mi.

Querido no diario: la vida a veces será bella, pero que fulana es la jodia, le chivará estas lineas a alguien y  uff, madre mía, todavía siguen escribiendo de mi. Vaya desfachatez, que desastre, que tomé riendas y oídos sordos con un brillo que tuvo que pulir.Hoy, nuevamente, olvido y aparto, respiro y de vez en cuando tengo algo de llanto.¿Qué esperas de mi?.

Opresión a mis instintos, por ser mujer, por dejarte ir...



Dedicado a aquel muro vacío